Bañuelos

Sofortige Prophezeiung

Ich verlasse diese Seite.

Das Papier ist nutzlos geworden.

Klagen ist nutzlos.

Ich habe soeben mit der Faust

auf den Tisch des Hungers und des Wuchers geschlagen.

Ich habe soeben die Angst an einen rasenden Blitz gebunden

den fallenden Schnee aufgefangen

meine Seele in eine trockene Haut verwandelt.

Ich habe soeben eine Zielscheibe

auf meine Stirn gemalt

den vernebelten Augen den Morgen gebracht

die Trauer und das Fieber auf die Straße getragen.

Das Papier ist nutzlos geworden.

Klagen ist nutzlos.

Ich schreibe an die Wand.

Zoologischer Garten

Der Schatten eines Vogels

gemahnt mich an die flüchtige Zeit.

Der Regen benetzt das Schweigen der Steine

und jede Hütte auf dem Hügel blökt

inmitten der Ulmen. Jemand hustet

und nimmt seine Fünf-Uhr-Medizin.

Das Klatschen der Wäsche

an den Ufern des Sabinal

erstirbt in der Dämmerung.

In den Tiefen der Pfarrersbucht spielen

die Buben heimlich mit den Mädchen

und die gelben Bäume und die Affen

und der Adlerschrei

und das Knurren des Pumas

lähmen mein von Trauer belagertes Herz.

Der Schatten des Vogels neigt sich.

Und während eine Welle von Marimbaklängen mich mitreißt, kommt der Kummer

mit dem Angelusläuten

kommen vier betrunkene Maurer

vom Wind gewiegt

(der Wind von Tuxtla ist ein freundlicher Wind:

er flüstert uns ins Ohr, was die Leute reden).

Was für ein hinfälliger Trauerzug

der Himmel ist eine Boa im Wipfel eines Baumes

und vier Männer gehen weiter.

Das ertrunkene Mädchen träumt einen Eichhörnchentraum.

Die Landkarte

Ich habe mein Heimatland lange betrachtet.

Man sieht ihm die Traurigkeit an, auf der Landkarte schon.

Die Alten erklären uns

es sei frei, werde nicht bedroht von gierigen Krallen.

Und bis heute war ich mit Blindheit geschlagen

denn mein Heimatland wird von Wunden verdunkelt

von Stiefeln getreten, Türen werden ihm versperrt:

unbedingte Haft, die Straßen bewacht.

Mit vereintem Schweiß machen wir uns ans Warten,

denn kein Schmerz währt so lange wie ein Schandfleck währt.

Und wir wissen von Nächten, von Urteilssprüchen

doch wir wissen auch, dass der Morgen kommt.

Lasst uns erwachen, geschmeidig sein, flüssiges Erz

wie der Durst es will, Ackererde

wie die Steine es wollen, ein einfacher Garten

wie die Flammen es fordern

und schließlich – endlich – Haut, zur Furche geöffnet.

Ich habe lange auf die Karte geschaut.

Und an meine Kinder gedacht. Das tut weh. Denn es waren alle Kinder.

Ich buchstabiere den Namen meines Heimatlandes

suche eine Zuflucht für meinen Blick.

Und plötzlich kommt mir ein blutiges Bild:

Mexikaner von salziger Erde

lumpiger Betrüger

der du die Nacht und die Blätter frisst

Katastrophe von Küste zu Küste

ich bin auf der Suche nach einem Volk

ich bin auf der Suche nach einem Volk.

Sprich.

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