Die Vergessenen

Die Vergessenen

Sie lachen, sie sprechen

sie kennen den Winter besser als der Schnee

Sie schlafen im Käfig ihrer bösen Träume

Sie erwachen und machen sich lustig darüber

Tag für Tag kauen sie ihre Erinnerung und trinken das Abenteuer

Sie betrachten den Horizont wie ins Leere geworfene Steine

Vergeblich färben sie die Spuren ihrer Schritte

Sie sind wie der Wind, ohne Weg

Tief sind die Risse in ihren Händen

Tief die Tränenfurchen in den Gesichtern der Nomaden

Sie denken ans Meer, an die Häfen, wo Möwen

und Taschentücher Müdigkeiten und Reisende begrüßen

Welche uralten Vögel nisten in ihren Augen?

Abgeschürft gießen sie Wein in ihre Wunden

Welche Gestirne sterben in ihren Nächten?

Gott forscht sie aus. In welcher Kirche finden sie Ruhe

ihre weißen Blumen, in welchem Garten

auf welchem Planeten die Liebe der Menschen?

Umherirrend folgen sie dem Durst und dem Hunger

Sie schließen sich zusammen

Sie teilen den Regen, wenn es regnet

Sie teilen den Mond, wenn er scheint

Vom Betrachten des Himmels haben sie Aufwind bekommen

Und haben schon keine Arme mehr sondern Flügel

um mit ihren Gespenstern davonzufliegen.

Wiederbegegnung

Hier sind sie, immer noch aufrecht

eines ans andere gelehnt

die alten Bücher meiner ersten Lektüre

Ihre Geschichten lachen immer noch über meine Unwissenheit

bei der Einweihung in das Geheimnis

Der Duft hat sich verändert

Es ist nicht mehr der des Regens auf jungfräulichen Furchen

sondern der von Bäumen, die vielen Wintern getrotzt

In diesem ist die Seite zwanzig mit einem grünen Kleeblatt markiert

Und in jenem ein Satz unterstrichen

der das Brot teilt, weil er den Grund für den Hunger kennt

In dem dort ist eine Seite zerrissen als hätte an jenem Tag

der Dorn mehr bewirkt als die Rose

Und was ist mit dieser Geschichte, in der sich der Kosmos

seiner flüchtigen Leidenschaft hingab?

Und mit jenem erotischen Lehrbuch

das für das Begehren und das Gedicht ein papierenes Kleid schuf

und meinen Körper mit Weinberg und Erde füllte?

Und was mit jenem anderen

wegen seines Alters vielleicht das Liebste von allen

das Prädestinierte, das inmitten seiner Schatten

von innen her leuchtet

der Feigenbaum, in dessen Saft das Gebet fiebert

in dessen Seele tagtäglich ein Gott gekreuzigt wird?

Möge die Nacht das Wesentliche bringen

weil es heute Nacht ist

Mögen die Wörter am lodernden Feuer verbrennen

So wie die Bäume, gnadenlos zu sich selbst

werde ich meine Hände dem Blattsturm überlassen

meine blätternden Finger, meine Handschellen

meine Füße, das Gras und den Weg

Alles für ein Samenkorn

Eine neue Knospe

Ein neues Buch.

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